Sur le quai arrive Pierre. Pierre est un ancien pêcheur du temps où le quai se nommait Quai aux Pêcheurs. Son pull bleu flotte sur un corps mince, rapetissé. Il a le visage adouci par les années. Enfant, il pêche le goujon, l’ablette et le saumon. Surtout ce poisson qui ressemble à un serpent : l’anguille.

Pierre dit : l’anguille ne serpente plus au fond de la Meuse. La Meuse que tu vois est une Meuse redressée dont on a coupé les bras. Ses bras coupés enjambaient les pont d’Ile et d’Avroye. Ses bras coupés pour les bateaux et l’industrie. C’est comme ça. Le pull bleu glisse sa voile le long du méandre. Tu regardes le méandre qui serpente. La courbe restée de la Meuse.

Héron, toi qui voyage tout le long, pose toi à nouveau. Parle donc de cette anguille…

L’anguille naît dans la mer des Sargasses. Sa larve transparente traverse l’océan. A l’estuaire, elle se fait civelle. L’anguillette se lance dans l’ascension du fleuve. Elle avance obstinée comme la Meuse en sens inverse; se blesse dans les écluses, s’électrocute dans les barrages hydroélectriques. Elle surmonte les obstacles, s’élance et s’aide de subterfuges. Les crues sont complices.

L’anguille lucifuge ne serpente plus.

Debout sur le quai aux Pêcheurs, tu observes dans l’espoir d’une faille. Une trouée soudaine dans la Meuse, une lunette submersible, un tourbillon miraculeux. Tu cherches la vie dans la Meuse. Tu es un martin-pêcheur prêt à percer la carapace. Ton regard se resserre sur les toutes petites vaguelettes. Il délaisse à l’arrière les grands remous lisses. Les toutes petites vaguelettes saccadées reflètent le ciel argenté. Le ciel luminescent dans le creux de la vaguelette sous son auvent d’eau sombre.